Poemas en español – Web Oficial del poeta cordobés Manuel Gahete

Terrible azar

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:30:43 +0000

No sé soñar, no sé.
¿Cómo me siento, pequeño y apocado,
sin una luz que atarme a la memoria,
sin unos ojos firmes que desguacen mi llanto?
Lo reconozco, sí, sufro de besos
que nunca han entendido mi tristeza,
que, aleteando pájaros de olvido,
desgarran el enojo de mis mil y una muertes.

No sé vivir, no sé
y las cenizas con vocación de ser a lo infinito,
como dedos de arena me arrebujan.
Gritar grité y en ese ronco aullido
desempolvé un cadáver trasegado en mi pecho.
Pueril manzana rota entre los labios,
extremado coraje saeculorum
tendido siempre al sol desconocido.

No sé, no sé
que visto frente a frente
mi espejo me escupía como una sombra
de verme tan desnudo y no morirme.

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Polen negro

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:30:30 +0000

¡Qué sencilla es la muerte de las cosas humildes!
Un glauco fuego oscila de los húmidos seres
al desdén de los dioses.
Vals de escotes marcados y perlas como dientes,
van y vaivén, vals vacuo, volcán de vanistorio,
despavorida risa, belfo loco, murmullo,
trepidante susurro como lengua de galgo,
un niño como urgencia, homo homini lobo.

Atrás el siglo XX, como harapo de tarde,
una tendida tarde con la piel desgajada,
ardida como espacio.
Desde mí desde dentro, en vísperas del odio,
alferraz de la noche que tiende fauces largas,
acentos acabados de trirremes antiguas,
de carolingias naves por abatir las frondas de tu nombre.

Ya no hay hombres voraces o atroces como águilas
porque todo se hace de puntillas, sin golpes,
ya no queda una lágrima, ni una feble caricia,
ni un alción como arcángel
que aúne mansamente la leche de los besos.
No es inútil tal vez la pesadilla
o el insomnio auñado a las raíces
cuya terne abscisión tamaño entiendo.
Hoy llueve un manantial. Orvalla el hombre
acangallado. Voy a la semilla,
a esta tierra arrastrada a la columbre,
a la angustia letal de los andenes,
a los trenes gargantas de sal y de cadáveres.
Sigue siendo sencilla, tan sencilla la muerte
que nos parece estéril, costumbre, rutinario
un grito o un suspiro, un gesto por su nombre.

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Diálogos

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:30:13 +0000

Yo creé mi poema completamente roto,
deslavazado en sangre peregrina.
Yo creé mi poema,
el poema de novia de una nieve movida,
de una primeva madre,
de un roce de dos bocas,
de un estallido hueco al pecho o al soldado.

Yo creé mi poema
y otros hombres atrépticos y hembras amuladas
devoraron sus lletas y sus peces y pájaros.
Porque sentí el amor atrafagante
y con él cada álamo del río
y cada joven ala y cada niña
y cada luna álfica… Perdona.

Yo quisiera, quisiera… (Ven, descansa)
cuando los grillos quemen la impaciencia
de mis cabellos negros
o mi cara
de flor de pergamino
que la línea del pubis se componga
porque nunca parezca que el hombre se repita.

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Nadie es

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:30:00 +0000

Tú lo sabes, Manuel, sabes el nombre
de tu tierra nesgada en el olvido
como cadarzo roto hasta los dientes,
atarazana estéril del olivo.
Será el año más largo de la noche,
la garra como pica de enemigo
acezará la tarde como buida
beso traidor o aromo escarnecido.
El barro como perro escupe plata
sobre un deseo de carne reprimido
y hasta el aliento cruje por el ansia
de la sangrante lengua de un cuchillo.
Tú lo sabes, Manuel, tal vez ya muerto
escarbarás el musgo lentecido
y te florecerán rosas del vientre
porque habrás muerto nata como un niño;
y es que tú eres tan tierra como el polvo
y tan sueño de lluvia como el vino.
Cuando hayas muerto, entonces, sólo entonces
y sea primavera en el camino.

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Manuel

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:29:39 +0000

Aquí y frente a mí a barlovento,
en un labio metal de sol ardiente,
airón sobre el bajel, luz inconsciente,
ardes como papel, máncer del viento.

Y arde como papel el sentimiento,
la razón como iceberg, carne algente,
la idea como azar, cangro doliente,
y el corazón sin sangre en un momento.

Aquí y frente a mí, en esta tierra,
un agujero negro de la sierra,
donde nací, Manuel mi nombre ha sido.

Dura accesión de cardos y beleños,
mezcla fetal de espinas y de leños,
pólvora y fuego el sueño que he vivido.

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Icaria

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:29:25 +0000

Huir al sol del sordo laberinto,
al eólico sueño de las aves,
como cíngaro o yerba,
como polen de anémona o galanto.
Huir al mar, al piélago de sombras,
desde la oscura cárcel abismada
con las alas de cera
por la orilla
del deslumbrado amor de los sauzales.
Huir y arder en brasas esta carne,
esta piel de amaranto
que respira
un fuego fatuo rojo y fluorescente.
Siempre es el mismo ardor,
la misma historia
repetida en pirámides cristales,
el mismo hervor,
la misma pesadilla,
creerse dios, celícola estepario,
y ser pigargo yerto sobre Icaria.

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[Déjame ya vivir]

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:29:11 +0000

Déjame ya vivir,
déjame
-¡oye!-
estallar núcleo azul sobre el poniente,
ser moneda de nadie en luz y sombra.
Déjame ya olvidar el lábil labio,
tu estructura de almíbar elodada,
tus deltas de esturión.
Nunca has querido.
Nunca has querido darme el aguadulce
o la muerte tal vez.
Nunca has querido.
Vine a beber y vine confiado.
(Yo pretendía tomar la vida en serio).
Pobre Kafka sin voz, padre de alondras,
náufrago en el cianuro recibido.
Vine por ti
¡qué ecos de escritura!,
qué pies de huellas nunca perseguidas!,
qué epílogo de amor!
Vine a tu cuerpo,
a tu taimado corazón de gárgola,
a los huecos que amaba
tal vez
mi carne antigua.
¡Qué negra está la luz!
¡Qué ojos acechan!
Qué sínodo de pájaros en llamas
crepita en la catarsis de los árboles!
Qué diente de animal esta buscando
los pulsos de mi voz!
Ya no es posible.
Ya no serás maravillosa nunca.
Ya no seré feliz.
Ya no deshojes
los pétalos de anís de las magnolias.
Ya no.
De tantas ansias coheredero
no ha de soñar el gesto con tu alquimia
ni con el beso rojo de azafranes.
Me moriré en el mar.
¡No lo sabías!
Juré entregarme ayer
si no me amabas
al agua agraz del dios Mediterráneo.

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Credo

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:28:56 +0000

Quiero decir
es frío este mar tan ausente
y díscolo y nocente el sol del horizonte.
Quiero decir
tus labios, la última palabra,
las quedas golondrinas de un invierno de muerte.
Quiero decir
yo sufro, suscribo mi tristeza,
este aguijón de sangre, fulgor del tiempo amado.
Quiero decir
yo tiemblo y llevo un hombre en vilo
y he de gritar más alto aunque así cunda el miedo.
Quiero decir
la daga que atraviesa mi vida,
esta espita de gases que estraga en mis pulmones.
Quiero decir
me templas reclinada en mi espalda,
asiendo así los goznes de un espíritu torvo.
Quiero decir
Ignoro y callo, hasta me olvido
del rencor y del agua amarga de mis versos.
Quiero decir
ahora tu nombre, pronunciarlo
como vocal espuma, como lava o ventalle.
Quiero decir
existe la mística del barro,
el óxido en el oro, esas horas falaces.
Quiero decir
anuncio corazones de plata
y agoreras palomas de la muerte transidas.
Quiero decir
reviente el mar de cobre y surja
del cieno de los peces una boca que clame.
Quiero decir
yo amo las márgenes y el plomo,
aunque sé que es mentira, por parecerme al hombre.
Quiero decir
tú tienes en tus manos mi cuerpo
y bebes de mi sangre aunque nadie te exculpe.
Quiero decir
no entiendo el vino desangrado
ni la carne convulsa ni el cuchillo en la sombra.
Quiero decir
yo amo, se me quiebran las alas.
Yo amo y os lo digo y que Dios me perdone.

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El sueño de Ícaro

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:28:36 +0000

Yo vine al mar, al sur, a la intemperie,
a los aires alciónicos y al vino.

Yo vine, carro o astro de mil leguas,
con este roto amor como equipaje.

Yo vine hasta el lugar del sortilegio
desde un fuliginoso mar de alambres
con los labios salobres
y las alas
en rudos desgarrones de coral y vinieblas.

Yo vine al mar, al sur, a la intemperie
-la simpasión de asfalto y nicotina-
eternamente solo,
eterno y solo anclado en el camino.

Yo sólo un cuerpo soy, ésta es mi carne,
haced de mí alimento de los pájaros.

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Mayo

Manuel Gahete — Mon, 24 Sep 2018 14:28:24 +0000

Sí,
todavía es mayo
y es cimbel
y es promesa subtáctil
y es mandrágora
y sigue amenazando el cristal de los pájaros del río
con romperse,
con preñarse las semillas del trigo,
porque es mayo
y mahieres
con ojos incendiados en el temblor de las arenas.

Todavía y siempre juega Amor a ser niño
revoltoso del aire,
diablillo en las cavernas del clamor o el silencio.

Todavía es mayo
y existe nuestro amor como oportunidad de no morirse.
Todavía y siempre
y siempre, siempre, siempre…

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