Confesión
Quiero creer que el hombre no es sólo un puño negro,
una vinta de sangre velejando en la sombra
un crepúsculo rojo por donde el sol revienta.
Quiero creer, creerte, amar y perseguirte,
abrasarme en tu cuerpo como papel ceniza,
como harina en el horno, como rosa de ásaro.
Quiero creer -¡lo sabes!-, cuerpo nocturno frío,
en la lírica nueva que pronuncie la muerte
por que un ángel esparza mi fe sobre la tierra.